DIABO NO CORPO

Estava na casa do vizinho,

o ciúme dominou meu padrasto.

Ele queimou minha biblioteca

restos de cinza foi o que vi.

Vi as algemas

quando os homens da lei o conduziram.

Dias depois, estava novamente bêbado

_o rosto vermelho, inchado.

Eu estava na casa de uns amigos,

ele adentrou a casa, tentou por força

me tirar daquele lugar.

Meus ossos estalavam de tensão.

Os homens da família em questão,

não tiveram forças para detê-lo.

Lembro-me da última vez que o vi.

Foi numa festa animada

na quadra de uma escola pública.

As pessoas que o conheciam

gritaram,

pois ele estava a caminho.

Houve tumulto e briga.

Ele feriu uma moça.

Cortou a barriga dela de baixo pra cima

Os órgãos ficaram expostos e ela gritava muito.

O sangue espirrava sem parar.

Fizeram o mesmo com ele.

Quando ele me viu, sorriu.

Um sorriso maldoso.

Acariciou o intestino delgado e deu o último suspiro.

Até hoje as pessoas comentam

tudo isso que aconteceu.

E explicam que naquele dia,

ele estava com o Diabo no corpo.

Nira Martins.

-Deus existe?
-Eu acho.
-Então, tu acha que ela volta?
-Ela tá na Bahia, otário.
-Pois é... eu sou uma besta que sempre me iludo.
-E o que Deus tem haver com isso?
-É que o crente lá da igreja disse que pra Deus nada é impossível.
-E esse Deus tem dinheiro pra ti pegar um barco? Pra Bahia fica mais caro pra ir de mar!... Tá foda! Apaga a luz e dorme!
-Porra tu é insensí­vel pra caralho, né, viado!
-A mulher tá resolvida, pô! Tem o sustento dela. Tem o cacete que quiser chupar. Tu acha que ela vai se preocupar com um escritorzinho de merda? Vamos ter consciência não?
-Que negócio é esse de merda?
-Tá bom, tá bom! Tu és um clássico undergraund. Tá mais leve assim?
-Teu teatro qualquer um faz. Só faz papel de bebum e bicha.
-Pelo menos não sofro de frescura. Posso ser bicha mas não sofro por bofe.
A luz já acessa, a porrada canta. Os vizinhos acham que é briga de viados. Mas, são apenas dois artistas lisos e solitários.

Diego Morais. Ilustração: cena do Inferno da Divina Comédia de Dante, por William-Adolphe Bouguereau.

WORK IN PROGRESS

um cai mundo dentro de mim

buraco luminoso cai mundo

e tudo dentro de mim.

rastro de vácuo atrás dos passos

largos com que ando lado para outro

do quarto mundo dentro de mim

dentro dele, clausura.

caixacofres dentro entro cofrecaixas

como a boca que tenho na boca

e ainda assim as grades brancas

são os calcários dentes de Deus.

cai mundo: umbigodeus.

e na minha barriga o céu abrigado

(cosmicoito interrompido);

cai mundo e eu no quarto

de olhos serrados.

Daniela Moraes. Ilustração: Mae West - Salvador Dali.

BLUE TUESDAY

As velhas cores que cercam

admitem agora outra forma.

E a luz que meus olhos fitam

metamorfozeia-se em natureza morta.

Vistas extraordinárias!

Panoramas mentais

em árvores bicentenárias

e seus caules de idéias más.

As novas cores cores diferem

da básica justificativa existencial.

A razão de as interferirem

metamorfozeia-se na busca original.

Amores um tanto difuzos e fáceis

bebem-se entre o suor anestesiado.

Odores surpreendentemente táteis

copulam alucinações em raro estágio.

Em êxtases de ansiedade contínua.

Querer sentir-se: será essa a única razão?

O pós-orgasmo da resposta anfetamínica

metamorfozeia-se na crença que não.

Suzy Freitas. Ilustração: cartaz do filme More, de Barbet Schroeder (1969) _que também é a capa do disco de trilha sonoro do filme, gravado pelo Pink Floyd.

PÃO E CIRCO

E viva o riso de quem os tem

como as lágrimas

de quem a s derrama com saudades.

Que vivam os miseráveis

com seus buchos cheios,

com suas almas vazias

e com seus filhos nos hospícios.

E viva o amor

_o abstrato sentimento que mata,

o abstrato substantivo tão, tão dito

e tão pouco vivdo.

Que vivam os amantes e os amigos

com suas ilusões tão pouco ardentes

e que morram os poetas,

os irresponsáveis poetas,

parceiros das dúvidas e dos desamores.

José Canuto.

TEMPLÓRIO

Passa, passa tempo o desespero,
o ódio, a mágoa, a desgraça,
enfim toda essa malevolência em mim
que rogo, rogo e nunca passa.
Já perdi minha sforças de guerreiro.

Passa, passa tempo o meu sufoco,
traga-me ar, ó santa hemoglobina
tua benevolência não combina
com esse cancerígeno caroço.

que corrói-me sob o grito poderoso
dos status dos antigos hemisférios
e me leva sob canto glorioso
aos sepulcros, cavernosos cemitérios.

Não! Não!
Quero acordar deste horror!
Passa, passa tempo, por favor!...
Essa necrofagia não aguento não.

Maldito galardão
de altares ermos,
insólitos, soberbos
de uma cavernosa podridão.

Rojefferson Morais. Ilustração: Gaulês Moribundo - atribuído à Epígono de Pérgamo, século III a.C.

NO VINHO ESTÁ A VERDADE

O vinho é um
reverencioso
desvanecedor da timidez.
Precioso alvoroço de festim!
O vinho é hilariante
e circula em nossos corpos
provocando uma dança,
fazendo o pensamento bailar!
O vinho decreta
que a dança seja permitida
e que a descompostura
do bailariço seja
a travessura da elegância.
A dança se reúne
com as gargalhadas explícitas
da em briaguez.
Inclinação indispensável
para cantarolas de poemas
românticos
e músicas estonteantes.
Belíssimo rosto mantém
os olhos arraigados
em minha boca
e o sorriso deflagrando
felicidade total.
Fico curioso, mas prefiro rir!
Risos compulsivos
e sem cerimônia!

Edilson Seta. Ilustração: Jovem Baco - Caravaggio.

LANÇAMENTO DE "O HOMEM COM A ABERTURA NA TESTA" (2008)

1. Márcio Santana exibindo um exemplar de sua novela, O Homem Com A Abertura Na Testa. 2. Márcio falando no lançamento do livro. 3. Tenório Telles (da Valer) em seu discurso de abertura do lançamento de O Homem Com A Abertura Na Testa. 4. Eu (Marcelo Farias) em minha vez de falar. 5. Pollyanna Furtado declamando um de seus lindos poemas. 6. Wagner também abrilhantando a ocasião com seu lirismo. 7. Rojefferson mostrando seu talento efervescente ao fechar a sessão de declamações. 8. Márcio, Virgílio e Pollyanna (de costas). 9. Márcio, sua mãe, o poeta Thiago de Mello e Pollyanna Furtado. 10. Márcio e seu cachimbo (2007).

SIRROSE - MOMENTOS

1. Capa da Sirrose VI - 2. Palestra sobre a Sirrose, em 2007, na UFAM - 3. Adriano Furtado explanando sobre a Sirrose _sua história e sua importância para a literatura no Amazonas _ ladeado por Márcio Santana e Max Caracol - 4. Pollyanna Furtado, Márcio Santana e Edilson Seta vendendo a Sirrose VI em teia literária (2006) - 5. Márcio Santana tentando explicar a Teoria do Caos (Marcos Ney em primeiro plano - 2006) - Débora Carla, Virgílio, Adriano Furtado e Márcio Santana no Bar do Cabeludo (2006) - Jalna Gordiano, Márcio Santana, eu (Marcelo Farias), Débora Carla e Inácio (ex-namorado da Jalna), 2007.

PSICOLOGIA DAS CORES

As ruas - pintadas de negro.

Meus olhos - pintados de branco.

Branco meus olhos negros

nessa rua de branco.

Todo branco, vermelho,

mais que negro, duplicado

dois aziagos negros:

um vermelho e um manchado.

Fossem seus cabelos negros

brancos, como ainda são;

num futuro hei de vê-los

brancos de um negro vão.

Todo azul, se vermelho,

é um azul mais maduro.

Como o céu que é vermelho,

já sem futuro algum.

Todo espelho é mais velho

que seu dono - absurdo

é não ver que o espelho´

é duplo em tudo.

Já meu peito é mais velho

que sua jaula no mundo

o tempo de pensamento

é claro-escuro.

Adriano Furtado. Ilustração: vitral - foto de Gilson Camargo.

Meu corpo,
esta imunda porção
de células natimortas
se autodecompõe ao pesar
dos anos insanos que passam
regados desregradamente
entre mesas, álcool, copos
e putas que flagelam
minha alma errante de ser.
Meus tecidos epiteliais
desfibrilam-se em soturnos bacanais.
Meu hipotálamo mudou-se há tempos
para o lado mais obscuro da vida.
Meus olhos macambúzios
debaixo dessas pálpebras ébrias
teimam em desvirtuar o horizonte.
Minhas pernas me levam sempre
ao bar mais próximo da morte.
Meus sonhos são recheados
de covas de terra fria
procurando aplacar
a embriaguez em que me encontro.
As vozes que ouço são murmúrios
e lamentos satânicos dos que
diuturnamente me acompanham
nessa empreitada sem volta
que a cada amanhecer se renova.

Amarildo Maciel. Ilustração: Boris Karloff como o monstro de Frankenstein.

CRIADORA DE SÍMBOLOS

Não sei definir o que há,

nem consigo segurar o que sinto

Expressão de forma cabalística

Mil formas de pensamentos "sem sentidos".

É porque é bom.

Adoro brincar de Deus!

Mas crio coisas "inúteis"

sufocando os meus instintos.

Indefinindo, confundindo os olhares.

De vulgo luxurioso

vocabulário reprimido.

Comunicação bloqueada,

numa tênue reflexão,

de tanto buscar o clímax...

Afasta-se,

nefasta

e nada.

Pois se contenta com burburinhos;

de honrarias fáceis.

Destruindo o verdadeiro

templo da salvação

de uma criadora de símbolos.

Pollyanna Furtado. Ilustração: Leda Atômica - Salvador Dali.

VOMITANDO TINTA NO PAPEL

Judas

foi o apóstolo que mais amei.

Foi Judas quem me pariu.

Nasci de uma caixa de música

triste

como a dançarina que pula da caixa

de Pandora

dançando e fingindo nada importar,

embalando o sonho de uma criança

qualquer,

abrindo e fechando,

repetindo a música chorada,

repetindo a dor guardada

e sentida solitariamente.

Quando a corda quebrar

e a bailarina parar

o silêncio tomará o rumo do nada.

Que um dia bíblico transforme em

paz

o que existe.

Trombetas soarão,

vermes viverão solenemente.

Que o juízo seja eterno,

que todo o mal feito

transforme o choro em sorrisos

sinceros.

Espero arduamente

a corda quebrar.

Jalna Gordiano

EPÍTETO DO EPITÁFIO

meu nome escrito à mijo

escorre como choro

salgado como um soro

a terra que há de me comer

agora me bebe

e eu tô cagando pra isso.

pobre Farrapo, precisou morrer

pra alimentar a erva

e só então descobrir

que é um adubozinho de merda.

Farrapo

EXPRESSO DOS ANJOS

Andar ruas, esconder-se multidão. Pessoas escondem-se em mim. Sou minhas doenças. Fumaça. O mundo é este nevoeiro de carbono lançado no cosmo por máquinas velhas. Placas, cartazes, sapatos, passadas, passados. Pele descartável. Hoje as flores de plástico tem pétalas de carne. Misturo-me com a pele dos outros. Mal me quer, bem me quer. Despetálo-me neste ônibus ao meio dia. Essa carcaça de ferro e vidro exibe o rosto dos esquecidos na janela. Os postes me acompanham.

A máquina leva seus passageiros nas costas. Pingos de chuva vêm do céu da boca das nuvens. Mexo o braço mexendo os corpos dos estranhos. Como poderei amá-los? Esqueço seus rostos num olhar desinteressado. Esqueço. Não me vejo. Meus pés confundem-se com os passos falsos, sem graça e inúteis dos outros. O ônibus, essa nave sem vôo, é a verdade de seus passageiros. Minto sem saber. Sei que eles mentem em busca de uma verdade imaginada nos botões caídos sobre o metal da nave. O chão não é visto, nem sentido. É preciso chegar no ponto. Chego na estação. O mundo é cheio de paradas. Saberemos sempre onde descer. Aonde chegar? Em casa? Na fábrica? No bar? Na praça? Na morte?

As lâmpadas piscam para se apagarem. Cortes. Portas. Janelas. O ônibus segue lotado. Estou lotado dos outros com meus ombros enrijecidos. A cigarra canta pra morrer. Quando precisarei descer? A cigarra canta pra morrer. Medos de sinetas imperativas. Estou de pé nos pés dos outros. Me conforto vendo sete passageiros sentados. Das costas de suas costas surgem pontas de ossos em vão brotando em forma de galhos venosos. Asas vão cada vez mais crescendo. A penumbra. Pares de asas. Enormes asas. o ônibus não poderá suportá-los, nem comportá-los, muito menos me assombrar. Vejo mães parirem seus filhos para comê-los. s passageiros se incomodam com a penugem dos alados. Apesar das longas asas, eles não conseguem se mexer. O homem de asas levanta-se. Outros ocupam seu lugar. Alívio para os pés cansados. O expresso tem janelas grandes, de vidro. Todas fechadas. As portas automáticas não abrem fora do ponto. Eles precisam sair do veículo e voarem. Pra quê ter asas se não podem voar? Apesar de imensas janelas cristalizadas de plástico preto, a ventania não circula. O dia inteiro será sempre noite de dentro dessas máquinas. Eu quero que este monstro de aço esmaltado se choque no primeiro muro da moral. Que se espedaçe no último desastre. Que se espalhem seus vitrais pelo mundo.

Um menino arranca da sacola um martelo. Quebra as janelas e solta as aves. Os alados escapam damáquina. Voam libertos sobre a cidade suja.

Marcus Ney. Ilustração: Lagarde Perpignan - Salvador Dali.

JORGE TEIXEIRA, JOÃO PAULO, VAI?!...

Somos feitos de solidão e porra!
Ele só tinha grana pra uma cerveja equeria foder uma boceta também. Quebrou ali a Frei José dos Inocentes e descendo devagar a velha Mauá. Entrou no primeiro inferninho que viu e foi sentar-se na mesa dos fundos, no escurinho. Pediu a cerveja. Haviam duas tvs, uma de putaria e outra só de porrada e ele se ligou na de putaria, bem na cena em que um negão enterrava fundo o seu pau enorme no cu tesudo da putona branca. Se tivesse grana agora pagaria uma puta igualzinha aquela. Abriu a braguilha e puxou o pau pra fora, dando início à masturbação. Há anos que não tem uma foda decente. O mesmo buraco escroto da mulher. Depois dos quarenta parece que tudo seca. Qualquer dia desses, a enteada ia levar a dela. Ia pensando em coisas estranhas enquanto punhetava-se. A puta branca do filme agora chupava loucamente o pau imenso do negão e ele se admirava com a cena, de como ela engolia tudo aquilo e ainda conseguia sorrir. Ah, hoje mesmo daria cabo da mulher e descabaçaria a enteada de oito. Amasturbando o pau com mais rapidez, parecendo querer arrancá-lo de seu corpo. Não chegou a gozar não. Um infeliz qualquer vendo aquilo soprou pro Cabeça de Bigorna, que foi até ele tomar providências:
_Não pode isso aqui, não! Paga a cerveja e cai fora!
Guardou o pau melado de volta, pagou a cerveja e deixou o bar. Na porta ainda parou e pensou: "Tudo pela metade, cerveja, punheta, a vida..." Olhou a rua. "Aonde ir agora?" Pensou no Paulista, que sempre lhe fiava uma dose. No caminho, uma puta velha e gorda lhe chamou para o banho.
_Só se for de graça _respondeu _Tô duro! Amanhã te pago!
_Vai te foder, seu fudido! Quero que teu pau caia, seu fudido de merda! _rebateu a puta.
"Porra! Fudido de merda! Enfiasse logo um espetinho de gato no peito!" Entrou irado no bar do Paulista e suplicou uma dose.:
_Porra, Paulista, só uma dose, velho!
_Tu nunca tem grana, porra! Assim tu me quebra, caralho! _retrucou o paulista.
Papai Noel sorriu do seu canto. Foi quem pagou a dose e disse:
_Volta lá e resolve a parada.
Tomou a maldita de uma golada só e seu rosto todo tremeu. deixou o bar e fez o caminho de volta. Apanhou um espeto sujo do chão e se aproximou da puta velha, que distraída pintava os lábios com batom. deu duas estocadas consideradas em seu rabo gordo e flácido e ela soltou um urro de bicho e começou a gritar, mas ninguém veio em seu socorro. Ele então subiu, na boa, para descansar na Praça do Pau Mole e por um instante olhou um céu vomitado e pensou: "Fudido é a mãe!" Quando chegasse em casa ferraria mesmo de vez com a patroa e arrancaria o cabacinho da enteada de oito, que graças a Deus, nunca o chamou de pai. Perto dali, o boca de ferro passava gritando:
_Jorge Teixeira, João Paulo, vai?!

Márcio Santana - Crimidéia.